CleopatraMoon

Um Mundo à parte onde me refugio e fico ......distante mas muito próxima.

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Sou alguém que escreve por gostar de escrever. Quem escreve não pode censurar o que cria e não pode pensar que alguém o fará. Mesmo que o pense não pode deixar que esse limite o condicione. Senão: Nada feito. Como dizia Alves Redol “ A diferença entre um escritor e um aprendiz, ou um medíocre, é que naquele nunca a paixão se faz retórica.” Sou alguém que gosta de descobrir e gosta de se descobrir. Apontamento: Gosto que pensem que sou parva. Na verdade não o sou. Faço de conta, até ao dia em que permito que percebam o quanto sou inteligente.

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segunda-feira, dezembro 19, 2005

Uma aula de desenho em árabe

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Apeteceu-me mudar este ...poema para aqui...
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PORQUE ESTAMOS NO NATAL!
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(Aga Khan: Fundação ismaelita investe no combate à pobreza .
O príncipe Aga Khan assinou hoje um protocolo com o Governo português e foi condecorado por Jorge Sampaio, cerimónia que marcou o início da cooperação entre a sua Fundação e o Estado português, principalmente no combate à pobreza. )

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Uma Aula de Desenho
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Meu filho põe a sua caixa de pintura à minha frente
E pede-me que desenhe um pássaro.
Ponho o pincel no pote de cor cinza
E pinto um quadro com fechaduras e grades.
Seus olhos arregalaram-se surpreendidos:
...Mas isso é uma prisão, pai,
Não sabes desenhar um pássaro?
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E digo-lhe-:
"Filho, perdoa-me.
Esqueci-me da forma dos pássaros.
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"Meu filho pousa o caderno de desenhos à minha frente
E pede-me que desenhe uma espiga de trigo.
Pego no pincel e desenho uma arma.
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Meu filho ri-se da minha ignorância, perguntando:
"Pai, não sabes a diferença entre uma espiga de trigo e uma arma?
"E digo-lhe:
"Filho,uma vez usei a forma da espiga de trigo
a forma do pão
a forma da rosa
mas nestes tempos duros
as árvores da floresta juntaram-se
aos homens da milícia
e a rosa veste uniformes escuros.
Neste tempo de espigas de trigo armadas
de pássaros armados
de cultura armada
e de religião armada
não se pode comprar pão
sem se encontrar uma arma no seu interior
não se pode colher uma rosa do campo
sem que os seus espinhos nos rasguem a cara
não se pode comprar um livro
que não vá explodir entre os nossos dedos.
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"Meu filho senta-se na berma da cama
e pede-me que recite um poema
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Uma lágrima cai de meus olhos na almofada.
Meu filho pega-a, surpreendido e diz:
"Mas isto é uma lágrima, pai, não é um poema!
"E digo-lhe:
"Quando cresceres, meu filho,
e aprenderes o "Diwan" da poesia árabe
descobrirás que palavra e lágrima são gémeas
e que o poema árabe
não é mais que uma lágrima chorada por dedos que escrevem.
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"Meu filho pega nos pincéis,
na caixa de pintura que estava à minha frente
e pede-me que lhe desenhe uma pátria.
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O pincel treme nas minhas mãos
E eu afundo-me nas lágrimas.
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Escrito por Nizar Qabbani
Escritor Sírio, considerado um dos maiores poetas árabes do amor e da política.
Morreu em Londres, aos 75 anos, em Maio de 1998. Destacou-se com obras eróticas que quebraram as tradições literárias no Médio Oriente, sempre em defesa da emancipação das mulheres.
Alguns dos seus textos ficaram imortalizadas nas canções da egípicia Umm Kulthoum e da libanesa Faurouz.
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“Assamamu alaikum (pronuncia-se assamaleikon),
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“que a paz de Alá esteja contigo”.

3 Comentários:

Anonymous Anónimo disse...

Simplesmente notável.
Tivéssemos todos esta sensibilidade e o Mundo era, seguramente, bem melhor.

14 dezembro, 2005  
Blogger Angel_Ariel disse...

Este texto faz parte das coisas belas da vida, pelas quais vale a pena viver….
È realmente muito profundo. Gostei muito !

20 dezembro, 2005  
Blogger Eva disse...

Que história fabulosa e que oportuna nesta quadra.

Eu tenho falhado nos comentários. Tenho passeado bastante pelo blog mas não tenho deixado rasto.

As flores continuam muito amarelas mesmo. Acho que vou ter que pedir ajuda para que se tornem vermelhas. Mas nesta quadra é sempre assim. Outras cores virão com os luares de Janeiro.

Já falei com a IMB.
Que, sim. Claro que pode publicar aqui.
E acrescento eu que sim que acho que vai fazer bem à IMB ver que há mais gente a gostar das coisas dela....

20 dezembro, 2005  

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